Los imaginarios de María

 Las líneas blanquecinas que saludan en mi piel,  cicatrices que responden a un hecho. La superficie posee lenguaje propio, pero en el corazón todo se desploma. Perder la cordura no es la solución.  allí sigue latiendo. Circula la vida, toda la vida lágrimas, sonrisas, tal vez decepciones. Secuencias en el tiempo que marean son invisibles y las injusticias duelen para siempre.

 Percibimos los procesos como un "algo que ocurre" de manera invisible. Nos han enseñado que lo procesual no existe. Siempre es una llegada, un fin, una lucha ganada o perdida. Un pasado que no tiene sentido de ser contado. Nuestras lucha no importan, lo aplicamos a nuestra percepción, a nuestra manera de construir realidades. ¿Cómo nos sentimos? La práctica de reflexionar se volvió privilegio. Profundizamos de forma limitada. Quiero huir, adentrarme de nuevo a los pensamientos en los que la inocencia y la esperanza fluían continuamente. Y AHORA, NADA                                                                                                DESAPARECER AÚN SIN PODER ESCRIBIR                   ...

 Siempre espero que llegue el jamás y me estanco. Duele el despertar en los días grises, las hojas entorpeciendo el paso. Pateo con asco, grito, grito tan fuerte que no me escucho. Pero espero siempre espero. Tal vez, un día todo esto pase.

La rutina agobiante, los amaneceres cálidos del verano, el uso incorrecto de los tiempos verbales. Una noche cualquiera, al azar, estoy escribiendo sobre el maravilloso espacio que me brinda la imaginación. Espacio donde los pensamientos escupen realidad. Ya no soy la niña de ayer, la que soñaba con banalidad e iluminación. Los pies en la tierra y gritar. Las limitaciones de plasmar lo que pasa por mi mente. Resucitar, una y otra vez, todo lo que haga falta. Morir, regresar y reflexionar. Repensar hasta el hastío, decir basta. Circularidad, porque me exige la cabeza, y también mi cuerpo, mi viejo cuerpo, ya cansado de tanta toxicidad pero aun continua y pide más. Por todas aquellas veces que escribí y callé, silenciarme es siempre la opción más rápida. Permanecer quieta, lagrimeando y mirar al techo, rogando que ese amanecer, el del verano, vuelva con su rutina, imponiendo los límites porque sino mi mente también lo hará. Hasta acá, hasta acá.

Señor la jaula se ha vuelto pájaro y se ha volado y mi corazón está loco porque aulla a la muerte y sonríe detrás del viento a mis delirios Qué haré con el miedo Qué haré con el miedo Ya no baila la luz en mi sonrisa ni las estaciones queman palomas en mis ideas Mis manos se han desnudado y se han ido donde la muerte enseña a vivir a los muertos Señor el aire me castiga el ser Detrás del aire hay monstruos que beben de mi sangre Es el desastre Es la hora del vacío no vacío Es el instante de poner cerrojo a los labios oír a los condenados gritar contemplar a cada uno de mis nombres ahorcados en la nada (...) Señor Arroja los féretros de mi sangre Recuerdo mi niñez cuando yo era una anciana Las flores morían en mis manos porque la danza salvaje de la alegría les destruía el corazón Recuerdo las negras mañanas de sol cuando era niña es decir ayer es decir hace siglos Señor La jaula se ha vuelto pájaro y ha devorado mis esperanzas Señor La j...