Tuvalú (1999) de Veit Helmer



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Ultima carta de Cortázar a Pizarnik.

París, 9 de septiembre de 1971    Mi querida, tu carta de julio me llega en septiembre, espero que entre tanto estés ya de regreso en tu casa. Hemos compartido hospitales, aunque por motivos diferentes; la mía es harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de.    Pero vos, vos, ¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte.     Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y demás no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo.   El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonist...
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Procesos (2019)

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 Percibimos los procesos como un "algo que ocurre" de manera invisible. Nos han enseñado que lo procesual no existe. Siempre es una llegada, un fin, una lucha ganada o perdida. Un pasado que no tiene sentido de ser contado. Nuestras lucha no importan, lo aplicamos a nuestra percepción, a nuestra manera de construir realidades. ¿Cómo nos sentimos? La práctica de reflexionar se volvió privilegio. Profundizamos de forma limitada. Quiero huir, adentrarme de nuevo a los pensamientos en los que la inocencia y la esperanza fluían continuamente. Y AHORA, NADA                                                                                                DESAPARECER AÚN SIN PODER ESCRIBIR                   ...
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Efímero

1. Concepciones del amor Puramente abstracto, sólo sentir. Creer qué es, invasión de sentimientos sometidos a pensar que sí. ¿Existe? ¿Sentir un invento? Sensaciones de alegría generan infinitos pensamientos esperanzadores, destructores del ser humano. Sí, porque las ilusiones que nos recreamos en la mente mueren, siempre, asesinadas por la realidad, malévola. Las mejillas sonrosadas y las risitas tontas se derrumban y el clima se convierte en árido, asfixiante, sofocante. La autoestima desaparece momentáneamente y así comienza. Se manifiesta otro sentimiento meramente artificial pero propio del humano. Bronca, enojo, furia, irritación, violencia y todos los sinónimos existentes. El odio es más fácil que el amor, se manifiesta por medio de las angustias, las cuales nacen cuando la realidad choca con la imaginación. El amor es un auto-boicot, trae consigo decepciones. Otra vez la violencia, innata, barbarie. La asimilación es tardía. Acariciar el espejo, con una pesada lástima y r...
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