Ensenada
Ese eco no
me deja en paz.
Es un
murmullo constante, no puedo pensar, reflexionar mis ideas, sigue, me pone
cada vez peor. Y continúa. Siempre escribo sobre la que quiero ser,
pero no la que soy. La que soy es una especulación interrumpida por diversas
situaciones o momentos. La que tal vez fui no sé de qué manera nombrar… algo tan efímero. Escribir, borrar, romper. Me
avergüenzan mis escritos. Siempre la inferioridad.
¿Hasta
cuándo?
Comentarios
Publicar un comentario